Las nevadas de Semana Santa Las nevadas de Semana Santa

Si la muerte fuera indolora
los derméstidos ya habrían
comido el polvo de mis huesos
la navaja no arrancaría mi lunar
sino el rocío
y ya no importaría imaginar;
ni la imagen del sudor
me herviría el cuerpo
seco, muerto
como una pasa
como la tortilla tonta pegada al comal
chamuscada, tostada, frita;
que el recorrido
de la muñeca al antebrazo
no sería así de largo;
si la muerte fuera indolora
no temería encandilarme
dejar caer el cigarro sobre mi cama
y no levantarme.